Refúgio de Sonhadora

"Eu queria ter na vida simplesmente
Um lugar de mato verde
Pra plantar e pra colher
Ter uma casinha branca de varanda
Um quintal e uma janela
Para ver o sol nascer"
[Gilson]

E aos finais de semana irei pro meu refúgio de sonhadora!
Troco o salto por allstar e terninho,por vestido
Troco maquiagem por semblante de paz
Troco cama por rede, chuveiro por rio
Troco computador por aves
Troco Journey por cheiro de mato

É que pra pintar, você precisa de paz e de flores...

"A grandeza não consiste em receber honras, mas em merecê-las."

(Aristóteles)





É sem razão, e é sem merecimento,
Que a gente a sorte maldiz:
Quanto a mim, sempre odiei o sofrimento,
Mas nunca soube ser feliz...

por Mário Quintana

'E guardo num canto escondido, mas tão escondido,
que corro o risco de procurar e não achar.
E quando acho, dói. Mas dói bonito.
Junto com a dor vem uma sensação de alívio por ter vivido.'

Cris Guerra

E QUE SE PONHA A ROUPA DO VENTO

Poema inédito
de Fabrício Carpinejar
Fotografia de Caio Vilela

O jogo é inventar a goleira
mais do que a bola.

Garagens são traves,
lápides são traves,
cercas são traves,
chinelos são traves.

O que pode ser levado
com uma mão,
adivinhado pelas pernas.

Postes de luz são traves,
placas são traves,
lixeiras são traves,
bancos são traves.

Marcar o chão numa linha imaginária,
daqui pra ali é o campo.
E o mundo não existe mais
fora do giz branco.

Um quarto está pronto a céu aberto.
Um quintal no meio da casa.
Uma rua cortando a praça.

Corra no jardim sonâmbulo,
pise a grama com raiva, raízes
são cadarços amarrados
nos tornozelos das árvores.

Há coices, quedas, uivos:
nada termina a vida,
essa explosão suspirada.

É um transe, a trave;
trânsito parado, feriado.
O defensor descansa
na tranca dos joelhos.
O pássaro voa de cabeça a cabeça,
descasca a chuva, espalha os cabelos.

A trave é montinho, formigueiro,
capuz de ciscos, ninhos.
Formigas transportam alimento
por dentro dos seus riscos.

Que seja capacete de moto,
um tijolo, um toco,
qualquer troco de mato e entulho.

Dez passos ao lado e uma altura infinita,
fazer endereço para receber cartas,
desenhar gol de letra.

Trave é o quadro-negro dos pés.
Caroço de brilho, queimadura de cometa.
Na praia, no calçadão, no descampado.
Tudo o que foi costurado pelo invisível
entre o corpo e uma porta.

Pedras são traves,
bambus são traves,
frutas são traves.
Até crianças são traves
para o adulto passar
de volta à infância.

E hoje fazem 7 anos que me tornei mãe :)

24/06/2003 - O dia mais especial da minha vida
Salve Milena! Salve São João!

A capacidade que a gente tem de renovação, reconstrução e determinação é realmente incrível!

Decidiu ser

Decidiu ser a nova versão de Anita Garibaldi,de uma vez
Por ora

Uma dose a menos...

Então ela não acordou mais uma vez...Estava em frangalhos há dias...mas ninguém sabia o estado real daquela mulher. Ela disfarçava não só a tristeza como a fraqueza daquele momento, consolando os aflitos...Ela precisava tanto de ajuda, mas não gritava. Ela confiava,acreditava...mas estava sem ímpeto, sem a força necessária.
Não sabia dizer direito o que sentia e como sentia...Pois novamente,passava por um sentimento novo...inexplicável...
Estava sorrindo com a boca, ultimamente...e isso não a fazia bela...pois a beleza dela estava justamente em rir com os olhos, como é o natural...aqueles olhos marcados estavam encharcados ainda das últimas lágrimas.
O que também ninguém sabia era sobre as quantidades de álcool e cigarro que ela estava ingerindo..era proporcional ao número de vezes em que mentiu que bem estava.
Escrevo por ela...para libertá-la...para amá-la....como talvez ela nunca tenha sido amada...nem por seu pai.
Uma dose a menos de tristeza...
Uma dose a menos de vinho cretino...
Uma dose a menos de cigarro...
Uma dose a menos de desprezo...
É tudo o que ela precisa.
E eu dou...pq eu sei o quanto ela pode ir, o quanto ela pode fazer. E o quanto ela precisa de mim.
Pois sou eu que a levantarei desse abismo,de vez.
Que não a deixarei mais não acordar por conta de gente non válida.
Tudo o que ela precisava era dormir por um dia todo. Em colo seguro.
Porque de amigos que querem levá-la pra cama, ela está cheia. Cheia não...farta.
Farta da superficialidade , farta do querer latente de um amor verdadeiro, farta da falta de atitude das pessoas.
Traiu, foi traída,foi amante, foi abandonada, foi usada, foi amada, foi Maysa, foi Dalva de Oliveira, foi Anita Garibaldi, foi infinitamente várias numa só mulher...um só coração.
Relaxa,honey
Bebe,pra esquecer.
Consegue.
Mas quando lembra...ah,quando lembra,vem inconformidade...
E esse coração agora quer alento.
Esse medo de amar e não ser amada, essa sensação de abandono inesperado, eu vou ajudá-la a curar.
O dia é hoje.
Nem mais um segundo.
Nem mais um milésimo de segundo.
porque dela sempre sai uma força inesperada qualquer...
dela sempre sai um grito
de toda mulher forte,sempre sai espasmos de alegria e de tristeza
de toda mulher forte,sempre sai um vômito de tempestade com tsunami


Então, de repente não mais que de repente:

Pois logo a mim, tão cheia de garras e sonhos, coubera arrancar de seu coração a flecha farpada. De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor. Para que te servem essas unhas longas? Para te arranhar de morte e para arrancar os teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome? Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa demais, meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo inevitável pois a vida me foi dada. Para que te servem essas mãos que ardem e prendem? Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir.

(Trecho do conto 'Os desastres de Sofia', in "Felicidade Clandestina)
Clarice Lispector

Ela partiu os cigarros ao meio e jogou na pia a última gota de vinho.

E decidiu se fazer feliz por completo.
Com uma dose a menos de tempestade.

Safena

Sabe o que é um coração
Amar ao máximo do seu sangue?
Bater até o auge do seu baticum?
Não, você não sabe de jeito nenhum.
Agora chega.
Reforma no meu peito!
Pedreiros, pintores, raspadores de mágoas
Aproximem-se!
(...)

Sim. Vestirei vermelho carmim escarlate
O homem que hoje me amar
Encontrará outro lá dentro.
Pois que o mate.

Elisa Lucinda

"Metade de mim agora é assim... de um lado a poesia, o verbo, a saudade... do outro a luta, a força e a coragem..."

"E o fim é belo e incerto, depende de como você crê..."

"Só enquanto eu respirar, vou me lembrar de você..."


*

Hoje o post traz Teatro Mágico, em uma das muitas músicas lindas que já ouvi, dessas que parecem lêem a alma da gente...

Inquietude da Alma

Li coisas assim....




Vou chamar ele de Armando.
Tem sentido esse pseudônimo...Porque Armando vive de armar ciladas para si mesmo.
''Há meros devaneios tolos a perturbar, de fato.....''

Armando se sabota.
Armando vive o (e) do passado. Esquece de viver o hoje. E o hoje se torna sempre desinteressante.
armando ciladas e emboscadas para si e para os outros,Armando vai vivendo...mal...num rodamoinho insistente,numa briga entre o bem e o mal, entre o ser o não ser, entre a serpente e a estrela.
Armando acaba sempre contando sua história triste....Pq é importante que seja perdoado. Afinal, ele precisará...Ele será mau com você, te fará sofrer. Mas antecipa o perdão.

A sorte do mundo é que,pra ele 90% das pessoas são desinteressantes.


Um dia,ele encontrou alguém que não o perdoou.
"Epa,tá errado de novo. Quem tem que abandonar,sou eu!''- bradou Armando! Bebe, pira e quer vencer no grito, pq na poesia ele não aguenta mais. Mas o grito é interno. Armando não teria coragem de proferir essas palavras.
Ele age com uma dose de manipulação velada, (in)discreta...

É...de fato,ele precisa tratar de si com mais esmero. Ao invés de ficar tentando abrir a alma dos outros, Armando deveria abrir a sua e começar a ''vomitar'' o que há de podre em si.
Há um preço, claro. Pague!

Mas isso só vale,se Armando sofrer com as dores que causa....Pq as dores que causa, variam...
Mas a dele...ah, a dele é sempre a mesma.....(diz ele que sofre e por ora,eu acredito nele)


Dedico a ele:


Ilusões, terras frias, momentos distantes,
A alma vaga pelo querer e o talvez
Enquanto isso o mundo gira como criança em dia de festa
e vamos perdendo a inocência.

Particularidades do ser, envoltos estamos todos,
na busca por respostas – qual a razão dessa existência?
Essa, que nos faz perder tantas vezes, que nos tira do prumo.
Divagando em pensamentos, em busca de um rumo.

A alma é quase fria, vai-se perdendo a poesia
O tom é de passagem, o toque é sutil, tão breve
A mente a dar voltas procurando a sua razão
Mas para que saber se nos perdemos na própria ilusão?

Estabelecemos um contato entre o que sentimos e o que é certo
E o coração não cala na sua linguagem crua, alma nua
Queria poder dizer que não sou tua
Mas o sentimento tem voz própria, e tanto e quanto, ele tem razão.

A inquietude persiste, não cala, ela sempre fala,
Quando o tempo é o presente, ainda que não seja suficiente para
serenar, envolvo-me em sim e em talvez, perdendo-me na mesma
pequenez quando a alma me diz que é preciso calar…

Um dia chego lá, um dia encontro o rumo e tomo o prumo
Esse dia é perto porque encontro a coragem
E ainda que as vistas ao prazer atrase a caminhada
Não importa – certa é a chegada!

[poesia de Andréa Menezes]